Despedida

Despedida no es una novela. No es un manual. No es un testimonio. Es un campo de batalla. Doce cartas. Doce voces. Doce maneras de decir adiós. Un hombre que muere antes de terminar su última frase de amor. Un hijo que pide perdón a un padre que nunca lo escuchó. Un feto que se despide desde el vientre. Una amante que descubre que el hombre por quien lo dejó todo la estaba matando. El propio virus que se cree justo. El miedo que lo acompaña. Un niño con pastillas diarias y una letra "m" torcida. Una mujer que eligió el brillo y perdió la luz. Un preso que recuerda cómo atarse los cordones. Un médico que no pudo salvar a todos. Una adolescente de dos caras. Y al final, la autora, mirando al lector a los ojos para decirle: "Nunca digas 'a mí no me pasa'." Escrito desde la madrugada, con la fiebre y la tinta corrida, Despedida es un espejo. Una advertencia. Un libro que duele y consuela a la vez. Que habla de la muerte pero celebra la vida. Que no olvida. Que no calla. Si después de